No existe el orden para mí…
Cuando intento describir la vida.
A la sombra de lo escrito se sucede,
Y le antecede mucho de lo ya vivido.
Al aire presumido que alienta cada hoja,
De los libros, de los árboles y del destino.
Aprendo más de mis respiros, que de tú aliento vivo…
Aprendo más de tu ausencia como amigo,
Que de tu presencia como un hijo que no es mío…
Así como un bosque echa varias raíces en el campo,
Yo entrego la vida escribiendo en sus hojas de mi otoño…
Otoño en que nací, cansado de idear lo esperado,
Tanto que viví, ahora pretendo revivir lo transitado.
Mi mano ya no tiene más que decir…
Mi sangre ya no riega el bello jardín que te guardé,
Tu sola presencia a ahogado mis palabras,
Y han marchitado los pensamientos que perdí…
Y así, por esa causa, golpeo cada letra en tus albinas hojas;
Incendio tu mirada en mi más profundo abismo…
Dejo hojas en tus manos, porque antes de morir, no existo…
Porque antes de morir… yo he escrito…
Tags: Hojas de mayo
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